El estadio de quidditch era el único lugar del distrito norte en el cual podrían albergar a la cantidad de personas que habían sido invitadas a aquel evento benéfico. Tenía como finalidad recaudar dinero para reconstruir los distritos más pobres y ayudar al resurgimiento de su economía, con la esperanza de mejorar la vida de las personas que los habitaban, y vivían a diario la pesadilla de, probablemente, no tener para comer. Esa era la historia que le habían vendido a la prensa y el 90% del país la había creído. No hay dinero, no se puede reformar, no tenemos medios para ello; pero detrás de todas esas excusas había algo más complejo; algo oculto a la vista de todo el mundo.

Pero eso era lo de menos.

El ministerio de seguridad se había encargado de hechizar el estadio por completo, nadie entraría o saldría de él sin su consentimiento. Los invitados eran obligados a presentar sus documentos de identidad en la entrada, además de su invitación; incluso la familia Rowen a eso de las 9 de la noche, que habían llegado tarde creyendo que de esa forma se harían notar y crecería la importancia de su apellido, hicieron un escándalo cuando a pesar de tenerlo todo en regla, les impidieron entrar por deber dinero al banco. — Señor Rowen, como comprenderá, su economía no es lo bastante estable. — ¡Esto es un ultraje! ¡Yo luché en la guerra! ¡He dedicado mi vida al país! — Sus gritos interrumpieron la calma de las personas más cercanas a la salida, pero el estruendoso ruido de la música del interior, le impidió tener al hombre sus 15 minutos de fama. Por suerte para él. La mayoría de los negocios que poseía se tambalearían si se enteraran de su inminente banca rota.

El suelo del estadio había sido reformado, como casi todo el lugar y lo que antes era césped, ahora estaba combinado con largas piedras de diseños irregulares y planos. La zona de los asientos, ahora estaban inundada de bancos de piedra creados por los diseñadores de interiores del distrito 2, que habían empleado cada pizca de creatividad en convertir aquel lugar en un jardín escalado. Flores de todo tipo asomaban como adorno entre las zonas y las lámparas flotaban en el aire cambiando de posición pero manteniendo un rumbo fijo, como si hubiera sido preestablecido. En el campo habían sido puestas todas las mesas de comida rodeando el estadio, pero el gran espacio del centro era para bailar. En la parte delantera, lo que era la antigua portería que los Falmouth Falcons habían todo en la temporada de invierno de hace 12 años, habían un gigantesco escenario, donde varios grupos se turnaban a lo largo de la noche según el ambiente iba variando.

Los ministros fueron los últimos en llegar, causando furor entre los invitados poco acostumbrados a verlos. Solían hacer vida en la isla ministerial, así que era extraño encontrarse con ellos en la calle por pura casualidad y realmente debías tener buenos contactos para conocer a uno lo bastante como para que recordara tu nombre. Claro que nadie quería pecar de paleto. — ¿Conoces al ministro Weynart? — Claro, como con él casi a diario. — Ese era el tipo de conversaciones que podías escuchar de boca de los más pomposos, que necesitaban demostrar al resto que su apellido, aunque desconocido, también pesaba.

El discurso estaba pensado para las once de la noche, y los encargados de organizar el horario de aquel evento se estaban poniendo de los nervios. Pasaban ya de las 22.30 y la ministra de magia, quien debería haber llegado hace horas, no hacía acto de aparición por ninguna parte. No había sucedido lo mismo con su esposo y con su hija, quienes de hecho, habían sido casi los primeros en llegar. — Vendrá, vendrá. Se habrá retrasado con algo. — Decía Sean, pero hacía unos 50 minutos de silencios en el espejo comunicador que tenía con su esposa, que había perdido la fe en lo que decía. Si no hubieran discutido es misma mañana porqué ella NO tenía tiempo para asistir al evento, Sean se habría preocupado, pero estaba seguro de que solo los había mandado por delante para luego no tener que aparecer. — Esperaremos hasta última hora. Y si no llega a tiempo, lo haré yo. —

La gente se desesperó. ¿100 personas iban a morir esa noche? en el suelo, los cadáveres comprobaban que aquello no era una broma, que iban realmente en serio. ¿Pero en qué momento había adquirido tanto poder un grupo terrorista que hasta hace nada se dedicaba solo a hacer graffitis o a protestar en las plazas? No era momento de averiguarlo, sino de sobrevivir.

Varios perdieron el juicio. Empezaron a atacar a cualquiera que tuvieran lo bastante cerca. Por suerte, los invitados no empezarían a matarse los unos a los otros hasta que solo quedaron los inferis. La considerable cantidad de vidas que se perdieron aquella noche, es algo que pasará a la historia.

Las luces del círculo se hacen cada vez más intensas hasta que ciegan a todos a su alrededor. Algunos son consumidos por el fuego y otros se aferran a la esperanza de que todo eso sea algún tipo de evento macabro tardío de Halloween. Cuando las luces azules se desvanecen y los gritos se apagan, solo queda un ruido de estupefacción.

Los cadáveres siguen en el suelo y sobrepasan las cien personas, pero ahora, cuando miran a su alrededor, pueden ser testigos de los supervivientes de aquella noche.

Desconcertados ante lo sucedido, un grupo de poco más de 10 aurores, liderados por la ministra de magia, la verdadera ministra de magia, se adentra en el aparcamiento después de haber tirado abajo las barreras que impedían desaparecer a los del interior. Algunos empiezan a desaparecer por su cuenta para regresar a sus casas, de donde probablemente no querrán volver a salir; pero otros están demasiado heridos para si quiera intentarlo.

En otras circunstancias interrogarían a esas personas una por una, para encontrar a los culpables; pero basta con ver la cara de cansancio y miedo de la gente para saber que no es un buen momento. — Llévenlos a casa. Trasladen los heridos al hospital. — Mantiene la compostura mientras se adentra entre la gente, ayudando a levantarse a algunos de ellos que la observan incrédulos; los mismos que fueron testigos de su cuerpo sin vida al otro lado del estadio.

Los aurores empezaron a crear tasladores, para poder llevarse a varias personas a la vez; mientras que bajo la supervisión médica de los medimagos que habían conseguido mantenerse a salvo, trasladaban a los heridos más críticos.

La pesadilla debería haber quedado atrás con la llegada de la mañana. Pero por desgracia para ellos, acababa de empezar.