Honestamente, el mundo está patas arriba. Y no es divertido. Ir al trabajo es agotador, y estar en casa a veces también. No por mi compañero de piso, esa parte es genial. Es más agotador cuando estoy sola en casa. Definitivamente no me gusta nada. Y hoy sé que si voy a casa voy a estar sola. Y una forma de evitarlo, una muy buena forma, a mi parecer, es el bar que veo al otro lado de la calle. No es de los que más frecuento, pero puede hacer las veces de lo que yo necesito ahora mismo, que es evadirme de todo un poco. Ni siquiera voy a emborracharme, no hoy. No es lo que necesito, creo. Tal vez simplemente pida una copa de cerveza y me siente a un lado del bar a escuchar música. A estar tranquila. A mirar cómo cada persona tiene una vida, una vida distinta, con sus problemas, sus incógnitas, sus dilemas, pero una vida que ha encontrado un momento de pausa en ese local.

Nada más entrar me dirijo a la barra y me siento un momento en uno de los taburetes. A mi lado, un hombre joven bebe de una jarra de cerveza, y por un momento estoy tentada de pedir lo mismo. Pero sé que si empiezo con una jarra, luego seguirá otra. Y tal vez otra más. Y otra. Y tengo que respetar un toque de queda, unos horarios y, por encima de todo, quiero evitar emborracharme. Así que levanto la mano, haciéndole un gesto a una camarera, y le sonrío —¡Una copa, por favor!— ella asiente y me señala uno de los tiradores de cerveza que tienen, con un tipo de cerveza que a mí ya me parece bien, así que asiento con la cabeza. Me sirve la copa y me la trae enseguida, y yo se lo agradezco con una sonrisa amable y dejando el dinero que le debo encima de la barra, que ella coge rápidamente. La experiencia me dice que si pago antes de empezar a consumir es menos probable que termine liándome a beber más.

Entonces el hombre de la jarra se gira hacia mí y me habla. Y su tono es raro. Alzo ambas cejas, con algo de confusión —¿Sí?— miro el lugar de la barra en el que está sentado, en busca de más jarras vacías que indiquen un estado de intoxicación que podría llevarle a hablarme así, pero no encuentro nada, así que vuelvo a levantar la mirada hacia sus ojos —¿Nos conocemos?— pregunto, pensando que tal vez la he cagado yo. Igual ya nos conocemos de otro bar. Igual nos hemos liado en alguna fiesta. Madre mía, ¿me he acostado con este tipo? No, ¿verdad? Suelo recordar toda la gente con la que me acuesto, y su cara no me resulta familiar. No de haberla visto entre sábanas, por lo menos. Sí de haberle visto en el Ministerio, sin embargo, ahora que lo pienso. ¿Es uno de los miembros del Wizengamot? ¿Puede ser? Trato de hacer memoria a los jucios. ¿Estaba, él, cuando votaron la sentencia? No lo sé. Creo que yo estaba más pendiente de Brawn que de cualquier otra cosa.

Le dirijo una mirada tensa cuando de sus labios sale mi nombre entero. ¿Por qué lo sabe? Y, lo más importante, ¿por qué lo dice en este tono? Hago una mueca de disgusto y meneo la cabeza. No me apetece pelearme con nadie esta noche, y menos con un juez borracho. Es decir, todo el mundo sabe que la gente del Wizengamot suele ser cuadriculada y aburrida. Y si están borrachos seguro que, además de eso, son unos bordes. Y probablemente agresivos. No meto en ese saco a mi vecino, por supuesto, ese hombre es la fiesta personificada y me cae genial, pero el resto... Bueno. Digamos que aprecio una vida sin gente del Wizengamot muy cerca de ella.

Pero él sigue hablando. Narrando una historia en la que yo, aparentemente, soy una villana. Y me mata por dentro. Hago una mueca, molesta, porque no necesito que nadie saque a relucir mi mierda, y mucho menos un completo desconocido borracho en medio de un bar. Sacudo la cabeza, rechazando sus peticiones. Porque no puedo hablar de eso. Y, ni que quisiera, tampoco lo haría —El trabajo de los aurores es, en efecto, proteger a la gente, de acuerdo con lo que manda la ley y el Min-... El presidente— rectifico, pues Aminoff no quiere ser llamado Ministro, aparentemente. Y no voy a ser yo la que se gane una bronca llamándole como no quiere —Cualquier acción que se haya llevado a cabo se corresponderá con esa premisa— sentencio, firme. Porque lo último que necesito son hombres enfadados cuestionándome. Ya me cuestiono lo suficiente yo sola como para encima dejar que alimenten mis inseguridades.

Le dedico una mirada seria y sacudo la cabeza —Sea como sea, lo que hago en mi trabajo es confidencial, así que me temo que no puedo compartir nada con nadie fuera del cuerpo de aurores o con autoridad suficiente como para exigir esa información— le digo, lapidante —. Y tú, borracho y fuera de horas de trabajo, dudo que tengas esa autoridad— termino, decidida a no responder a ninguna de sus preguntas. Le doy un trago a mi copa y aparto la mirada de él, dando por finalizada esa conversación.